«  Paupières ouvertes ou fermées, cela ne change plus rien. De toute façon, pour moi le monde est derrière désormais.  » Ainsi commence le récit, onirique, drôle et joliment instructif, de l’examen de passage d’une femme récemment décédée devant le préposé au bestiaire de l’au-delà. Introduit sur une note grave, allusive et poétique, le récit se poursuit dans une implacable et hilarante logique de l’absurde qui n’aurait pas déplu à l’auteur de La Cantatrice chauve. La dame (« Mamdame » sussure l’homme aux contours gélatineux et à la peau d’une couleur douteuse) est sommée d’écouter sans piper la litanie «  alphabêtement » chronologique de tous les meurtres par elle commis : en partant de A comme abeille ou araignée, aucun insecte ne lui sera épargné, aucun oiseau ou poisson rouge. À P, on trouve des poux, à L un loup. Quatre cœurs blessés lui seront même servis dans une petite valise vert pomme.

Avec beaucoup d’humour, l’auteure invite à réfléchir sur notre responsabilité envers le vivant, petit ou grand - luciole ou sumo - par la voix d’un fonctionnaire obèse, lunatique et bavard qui applique un principe implacable selon lequel « tous les organismes sont animés par le même fragile principe de vie et se valent également au dernier bilan  ». Cette courte fable n’a rien du pensum néo-bouddhiste ou des lourdeurs « écologisantes » de certains romans ado « à thèse » (elle est bien plus proche du théâtre de l’absurde ou de la comédie à la Lubitsch). Son style est brillant, enlevé, et parfois aussi mystérieux quand la défunte, en aparté, se débat avec ses souvenirs fuyants («  vas-tu enfin laisser décanter le passé dans son tonneau ? tu malmènes ta mémoire à trop la susciter  »).

Un ouvrage revigorant, à recommander à partir de quatorze ans mais sans limitation.